Pelagos Letteratura. Rivista diretta da Umberto Piersanti
Recensione a Un altro tempo, di Giovanna Rosadini
A poco più di un decennio dalla pubblicazione di Unità di risveglio, nella serie bianca dell’Einaudi, Giovanna Rosadini torna a ripercorrere le tappe della sua personale vicenda con il recente Un altro tempo, edito da Interno Poesia, che richiama nel titolo un breve e intenso componimento dell’opera precedente. E non ci meraviglia il ribattere del flusso dei pensieri contro le medesime sponde, consapevoli che un vento come quello dilagato nella vita della poetessa, divelte porte e finestre di casa, non ammetterà il ritorno a una calma perfetta: spirerà sempre da una stanza all’altra una sottile brezza, dondolerà un filo di ragnatela a inanellare i giorni.
Giovanna è vissuta per alcuni mesi in stato di incoscienza in seguito a un malore improvviso, fino al momento in cui, gradualmente, la realtà ha ripreso a farsi strada nel buio e nel silenzio della sua condizione, attirandola col richiamo ineludibile dei suoni, della luce, delle esigenze del suo stesso corpo che reclamava un accudimento del tutto nuovo e particolare. Da questi “sprazzi di luce che per brevi istanti fanno esistere il mondo” si riavvia il cammino della sua nuova vita; riprende a risuonare dagli incerti, stentati balbettii, la voce che era andata piana e sicura nell’universo della Poesia italiana contemporanea, e che si è ormai riaffermata, più profonda, più accorata.
Mi sento agevolato nello scrivere di questo libro di poesia, Riga di mezzeria di Feliciano Paoli, un’antologia organica con testi inediti (Archinto, 2021), dal fatto di conoscere l’autore da non meno di venticinque anni. Non sempre è un bene, lo so, ma in questo caso posso ritrovare nella sua personalità dal vivo non dico la sostanza ma il tessuto unificante sul quale sono dipinti i suoi volti molteplici di scrittore: si tratta di un uomo di gentilezza signorile e di un animo pensoso e segreto, che osserva e considera tutto senza giudicare, ponderandolo al vaglio della sensibilità originale. Ho detto di un libro di poesia, anche se si tratta di un misto di composizioni in versi e, in misura minore, in prosa. La poesia, infatti, in quest’opera si manifesta in entrambe le forme, anzi: mi sembra che i versi con gli anni vadano sempre più incontro alla prosa, mentre è la prosa a farsi più ritmica e figurale. Con riguardo ai versi noto che, in una prima fase, soprattutto in La colpa del fiorire, il canto è cadenzato, musicando i testi come fresche canzoni popolari e filastrocche magiche:
Un patto stabilito altrove chiama la parola del poeta e si fa interprete di un ideale di bellezza classica che da Raffaello passa nei secoli sulle docili, mobili foglie scoperte, troppo scoperte e, qui, nutre quell’incanto dell’anima e dei luoghi tra magia e leggenda, quel canone mitografico che… non si distingue quasi più tra il bello di natura e il bello poetico. È nella permanenza di questa regola dettata altrove il mistero della grandezza della poesia fino alla sua massima elaborazione attraverso un’intima fede del luogo, della memoria, dell’uomo. La percezione segue un’architettura di pensiero lucido e quieto che di lontano guarda il lontano e la memoria traccia con le sue lacrime luminose la via. Le rêveries risalgono il sé come «i cori che vanno eterni/tra la terra e il cielo». Hanno radici «in remoti boschi,» dove «l’assurdo poco oscura/nevi e foglie/non scolora i bei crochi/nei greppi folti,/ma il tuo male/figlio delicato,/quel pianto che non sai/se riso stridulo/che la gola t’afferra/più d’ogni artiglio,/questa bella famiglia/d’erbe e d’animali/fa cupa/e senza senso/e dolorosa».
In questa narrazione morbida e vibrante, tagliente dal profondo, immediata e coinvolgente, l’io lirico si apre senza infingimenti. Si manifesta con una «prosa» intensa, posta in attesa, lì, dove non c’è nulla di chiaro se non l’atto finale, la fine e la perdita di ogni cosa. La tragedia torna a volare come semplice attuazione del desiderio che investiga il buio e l’altrove forse in cerca del chiaro. Tutto sembra confluire in un grande segreto che coincide con il ritmo delle cose. E ciascuna porta con sé la possibilità latente del frangere, ciascuna può spezzarsi da un momento all’altro e aprire una spaccatura mortale in chi la ode. Ogni cosa che chiama dal profondo della «voragine» è «l’isola segreta, remota, irraggiungibile». E ancora «l’isola sarà guardata nella sua bellezza», nel punto d’incontro tra lo slancio vitale e l’abisso che si spalanca nel nulla, nel non senso. Uno sgomento lucido e piano intesse la versificazione narrativa della catastrofe.
